O Livro

Morre o homem Fica o livro Para ser lido
Por outros Homens.

A letra No papel É eterna E acompanha
O tempo Em outros Papéis, Em outras mãos.

Mas o sentido Do que existe Permanece,
Em diferentes tempos Em extrovertidas entes.

O homem Passa Porque não É tinta
Nem tampouco Papel Mas ficará Cravado
Nos séculos Se for livro E imaginação.